Infelicidade é questão de prefixo.

(...) e que viver é um rasgar-se e remendar-se.

Por Guimarães Rosa, no conto 'João Porém, o criador de perus', de Tutameia

Foto: Tom Alves

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Setembro

Nunca mais será setembro,
nunca mais a tua voz dizendo
nunca mais, eu lembro,

nunca mais, eu não esqueço,
a pele, nunca mais,
o teu olhar quebrado,

dividido, vou esquecê-lo,
é o que te digo, nunca mais
a minha mão no teu sorriso,

a tua voz cantando,
vou apagá-la para sempre,
e os nossos dias, setembro, lembro

bem, dentro a tua voz dizendo não
(ouço ainda agora), como se quebrasse
Um copo, mil copos, contra o muro.

Rasgarei o que não houve, o que seria,
mesmo que tudo em mim me diga não
(e diz), mas é preciso.

Como não se pensa mais um pensamento,
quero, prometo:
nunca mais será setembro.


Por Eucanaã Ferraz, em Cinemateca.

Cor de Rosa - Pílulas de Tutameia

Meu gosto agora é ser feliz, em uso, no sofrer e no regalo. (...) Para trás, o que passei, foi arremedando e esquecendo. Ainda achei o fundo do meu coração.

A gente tem é de ser miúda, mansa, feito botão de flor.

Eu ficava espremida mais pequena, na parede minha unha riscava rezas, o querer outras larguras.

E o governo da vida?

Experimentei finuras novas – somente em jardim de mim, sozinha.

Ri muito útil ultimamente.

Tudo o que é bom faz mal e bem.

Quero o bom-bocado que não fiz, quero gente sensível. De que me adianta estar remediada e entendida, se não dou conta de questão das saudades?

Fragmentos do conto - 'Esses Lopes'

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Tudo, para mim, é viagem de volta.

Mas não cismo como foi que ele no barranco se derrubou, que rendeu a alma. Decido? Divulgo: que as coisas começam deveras é por detrás, do que há, recurso; quando no remate acontecem, estão já desaparecidas. Suspiros. Declaro, agora, defino. O senhor não me perguntou nada. Só dou resposta ao que ninguém me perguntou.

A gente espera é o resto da vida.

Decido. Pergunto por onde ando. Aceito, bem-procedidamente, no devagar ir longe. Voltar, para fim de ida. Repenso, não penso. Dou de xingar meu falecido, quando as saudades me dão. Cidade grande, o povo lá é infinito.

do conto - 'Antiperipléia'

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Ou começava a interrogar-se, desestruturando-se sua defesa. Frescura, quase felicidade; e espinhos perseverantes.

Do nada, nada obteve.

Tudo, quanto há, é saudade alternando-se com novidades: diagrama matemático em calor de laboratório. O diabo não é inteiro nem invento.

Foram felizes e infelizes, misturadamente.

do conto - 'A vela ao Diabo'

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Mas o mundo não é um remexer de Deus? – com perdão, que comparo. (...) Olhos põem as coisas no cabimento.

Agora, de tão firme ele cambaleava, pelos ses e quases, tirado de qualquer resolver.

(...) Ele, vem, me espreitou nos centros, ele suspirava pelos olhos.

Mas ele recedia, ao triste gosto, como um homem vê de frente e anda de costas.

De lá a gente saiu, arrastando eu aquele peso alheio, paixão, de um coração desrespeitado.

Não há como um tarde demais – eu dizendo – porque aí é que as coisas de verdade principiam.

do conto - 'Curtamão'

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Todo abismo é navegável a barquinhos de papel.

O trágico não vem a conta-gotas.

Todo fim é impossível? (...) O tempo é engenhoso.

Sempre vem o imprevisível o abominoso? Ou: os tempos se seguem e parafraseiam-se.

Suas lágrimas corriam atrás dela, como formiguinhas brancas. (...) Era o seu amor meditado, à prova de remorsos.

A bonança nada tem a ver com a tempestade. Crível? (...) incrível? É de notar que o ar vem do ar. De sofrer e de amar a gente não se desfaz.

(...) operava o passado – plástico e contraditório rascunho. Criava nova, transformada realidade, mais alta. Mais certa?

Haja o absoluto amar - e qualquer causa se irrefuta.

Trêz vezes passa perto da gente a felicidade.

do conto - 'Desenredo'

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Só perigos o esperassem, repelia pensamentos, ninguém está a cobro da doideira de si e dos outros.

(...) por própria justa defesa, é quando a gente se estraga.

Em mente de olhos ele aprendia o caminho.

Teve de querer rir simples.

do conto - 'Droenha'

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Pois era assim que era, havendo muita realidade. Que faziam estas almas?

Nenhuma delas ganhara da vida jamais o muito – que ignoravam que queriam – feito romance, outra maneira de alma.

Deus é quem sabe o por não vir. A gente se esquece – as coisas lembram-se da gente.

Falava-se de uma ternura perfeita, ainda nem existente; o bem-querer sem descrença. Enquanto isso, o tempo, como sempre fingia que passava.

Sua saudade - tendência secreta - sem memória.

Sua saudade cantava na gaiolazinha; não esperar inclui misteriosas certezas. [...] “Todo dia é véspera...”

do conto - 'Arroio das Antas'

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Por João Guimarães Rosa, em Tutameia (Terceiras Histórias). Editora Nova Fronteira

Coisas que são

Há uma erudição do conhecimento, que é propriamente o que se chama erudição, e há uma erudição do entendimento, que é o que se chama cultura. Mas há também uma erudição da sensibilidade.

Condillac começa o seu livro célebre, «Por mais alto que subamos e mais baixo que desçamos, nunca saímos das nossas sensações». Nunca desembarcamos de nós. Nunca chegamos a outrem, senão outrando-nos pela imaginação sensível de nós mesmos. As verdadeiras paisagens são as que nós mesmos criamos, porque assim, sendo deuses delas, as vemos como elas verdadeiramente são, que é como foram criadas. Não é nenhuma das sete partidas do mundo aquela que me interessa e posso verdadeiramente ver; a oitava é a que percorro e é a minha.

Bernardo Soares (heterônimo de Fernando Pessoa)

Livro do Desassossego

O coração, se pudesse pensar, pararia.

Por Bernardo Soares- heterônimo de Fernando Pessoa,

em ' Livro do Desassossego'

Vem

Porque os dias quebravam contra sua cara,

porque trocara as horas por nada,
quis o espinho extremo.

Mas, sobre encontrá-lo, ninguém
nem nada respondia. Saberia reconhecê-lo
em meio a tudo? Algum sinal?

Um cisne gravado na testa? Talvez
bastasse, à distância, atentar
nos modos de dobrar

ou desfazer as frases,

[...]

o que fosse
aquilo que faria do acaso

o certo,
até que se manifestasse numa forma
inadiável, que figuraria o fruto de

uma longa matemática. Porque seria assim,
poderia ver na matéria mínima a sua fábrica,
o incêndio

que sobreviria contra a indiferença dos seus dias.
[...]

Mesmo sem vestígios, farejava.
[...]
à boca enchendo-o de inocência e desejo.
Era mais seguro não querer. Mas

envenenara-se com o anseio de que
a cidade desaguasse em alguém, não fosse tão-só
pedras de seus olhos se ferirem. Mais seguro

era cegar as vontades. Cerrados, os olhos
calariam o teatro excessivo dos gestos. Talvez
dormisse. Mas a insônia vinha branca

e ácida e alta. Houve uma vez um comandante
prussiano, recostado ao fundo da poltrona,
[...]

lembrava-se, era mais fácil
deixar a solidão crescer no vento, vir ao quadril,
lembrava-se do conto enquanto seus olhos

erravam pelas avenidas, esperança em pêlo, juízo
em vão, fome de um relance, um fio. Suave,
se ainda soubesse, era beber sem supor alguém

após o drinque, gastar-se só, sem presumir
um abraço à saída do cinema, à saída de
sábado. Mas ele sacrificaria qualquer ponderação

para persistir no engano de seguir
à própria sorte por mundos que semelhavam
estacionamentos abarrotados de frases moles,

blogs, celulares, fazer amigos, impressionar pessoas,
dicionários como se fósforos para queimar o tempo,
o tédio, saudades de quando não vagava devastado

pela espera (pela espora, dizia o conto)
de uma lâmpada após o labirinto,
por aquela presença tão-só pressentida,

mas que talvez por adivinhada ardia ainda mais.
Tudo (um exagero) escarnecia dele, sequioso de que
regressasse quem nem mesmo houvera

[..]

Canções de amor
foram o seu veneno,

todas à roda da mesma víscera,
da mesma válvula sentimental,
podia senti-la,

sem amores nem romances, sangue
e bomba apenas, como no peito de um bicho,
que é só um bicho. Então, exausto,

sem nenhum grito, deitou-se
sobre a pedra escura da rua, ou da escarpa
mais alta, ou da lua mais miserável e suja.

Esteve ali, parado, manso,
talvez por anos, sem que nada pedisse
ou pretendesse. E era só uma noite

entre as noites, quando despertou agitado
(deve ter sido assim) pela visão de uns lábios,
vinham acesos, na direção dos seus.

Por Eucanaã Ferraz

Do site: http://eucanaaferraz.com.br/sec_poema_mostra.php?poema=83

História verídica

A Samyra, quando pequena,

Parecia um despertador

Mas eu acordava antes

Ao ouvir seus passos desengoçados

Fazendo barulho pelo corredor

A picareta pulava diante da porta,

até alcançar a maçaneta

Entrava no quarto e me sacudia

- Acorda, tia!

- Samyra, o que é?

- Vamos para a sala, quero tomar café!

- Samy, é muito cedo, não seja mala...

- Quero tomar café na sala!

E assim começava o meu dia -

Cheio de preguiça e alegria.

Com ternura, a pequena tecia

Doces versos cotidianos,

Paz e doçura para minha poesia

*

Só o ter flores pela vista fora
Nas áleas largas dos jardins exatos
Basta para podermos
Achar a vida leve.

De todo o esforço seguremos quedas
As mãos, brincando, pra que nos não tome
Do pulso, e nos arraste.

E vivamos assim,
Buscando o mínimo de dor ou gozo,
Bebendo a goles os instantes frescos,
Translúcidos como água
Em taças detalhadas,
Da vida pálida levando apenas
As rosas breves, os sorrisos vagos,
E as rápidas carícias
Dos instantes volúveis.

Pouco tão pouco pesará nos braços
Com que, exilados das supernas luzes,
‘Scolherrnos do que fomos
O melhor pra lembrar
Quando, acabados pelas Parcas, formos,
vultos solenes de repente antigos,
E cada vez mais sombras,
Ao encontro fatal
Do barco escuro no soturno rio,
E os nove abraços do horror estígio,
E o regaço insaciável
Da pátria de Plutão.

Por Fernando Pessoa, como Ricardo Reis

Ausência

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

Por Carlos Drummond de Andrade, em 'O Corpo'

A casa materna

Há, desde a entrada, um sentimento de tempo na casa materna.

[...]

As coisas vivem como em prece [...]. Rostos irmãos se olham dos porta-retratos, a se amarem e compreenderem mudamente.

A casa materna é o espelho de outras, em pequenas coisas que o olhar filial admirava ao tempo em que tudo era belo: o licoreiro magro, a bandeja triste, o absurdo bibelô.

[...]

A casa materna se divide em dois mundos: o térreo onde se processa a vida presente, e o de cima, onde vive a memória. Embaixo, há sempre coisas fabulosas na geladeira e no armário da copa: roqueford amassado, ovos frescos, mangas-espadas, untuosas compotas, bolos de chocolate, biscoitos de araruta – pois não há lugar mais propício para uma boa ceia noturna. [...] Em cima ficam os guardados antigos, os livros que lembram a infância, o pequeno oratório em frente ao qual ninguém, a não ser a figura materna, sabe porque queima às vezes uma vela votiva.

[...]

Ausente para sempre da casa materna, a figura paterna parece mergulhá-la docemente na eternidade, enquanto as mãos maternas se fazem mais lentas e as mãos filiais mais unidas em torno à grande mesa, onde já agora vibram também vozes infantis.

Por Vinícius de Moraes, em ‘Para viver um grande amor’